O dia do homem

Aquela guia para exame periódico de saúde jazia na minha mesa há dois meses. Nela, inscrito em letras miúdas, a palavra Urologista. No ano que farei 50 anos acho que é uma cidadã iniciativa em saúde, no mundo das organizações do trabalho, contudo um tanto delicada. rsrs
Desde 2007, aprendi que quem faz o exame de próstata é o urologista, não é no proctologista, como o sugestivo nome indica.
E, naquele ano aprendi da pior forma, indo aos dois. Uma segunda opinião é importante nesses casos.
Ontem, tomado de súbita coragem, após uma pane na CPU de minha estação de trabalho resolvi buscar nos classificados, de Brasília-DF, nomes de Urologistas.
Achei um tal de HU - Hospital Urológico de Brasília, ligo pra lá e acho um “encaixe” pra amanhã com um tal de “Alerrandro”. Um espanhol. Simpatizei de cara. Um médico espanhol pelo menos é de fora, não comentará nada om os brazucas locais.
Hoje, tomei banho caprichado e cu-i-dadoso. Coloquei a menos furada cueca.
E parti. No caminho, a lua deitava-se no horizonte, após uma noite de chamego com as estrelas. Estava linda, luão de julho 2014.
O céu, de um azul-Brasília, estupidamente belo. Como tem gente que ainda não o viu?
Ainda passei pelo trabalho, resolvi umas coisinhas corriqueiras. Na saída, avisei às minhas funcionárias que iria ao médico. Elas desejaram-me boa sorte.
Era visível a pontinha de riso em suas expressões. Sabiam do maldito periódico.
Como sou ansioso, cheguei com muita antecedência.
Entro na recepção dos Consultórios e escuto uma música bacana, daquelas que cantamos em barzinhos. Pois não é que tinha um cara solando num violão e soltando a voz na melhor MPB!
Pego a senha e aparece um número eroticamente cabalístico: 069.
Sento-me e contemplo, olhar lânguido, o banquinho e o violão.
Chega minha vez do credenciamento. Dirijo-me à atendente e ela me saúda, com um atendimento ímpar, querendo saber detalhes de minha pessoa: onde moro, o que tomo de remédios, quem me indicou. Ela queria conversa. Eu queria me esconder.
O cara tocando violão canta sussurrando, olhinhos fechados, dá quase pra tirar alguém para dançar. Só falta a meia luz e servirem um bom vinho.
Aguardo umas três horas, na porta do Consultório 3, e nada.
Já conheço o Alerrandro pela voz. Timidamente, olho de soslaio quando ele aparece novamente pra chamar outro infeliz.
O cara é bonitão. Passaria por um sufista espanhol indo ver a Copa no Brasil.
Lasquei-me novamente.
Agora toca o Rei. São muitas emoções. Pra complicar, sinto a barriga muito cheia, acho que estou com gases. Que merda!
Abro o “uotzapi” e tem um monte de gozações de meus amigos.
Lembraram-me que é o dia do Homem. Aproveito, e posto na minha página a senha e a situação.
Mais gozações. Pelo menos relaxei ao ler as brincadeiras.
No dia do homem, só um macho paraibano sairia de casa para encarar o dedão.
Angustiado com a espera, dirijo-me à sorridente atendente. Pergunto-lhe se meu nome tá na relação dos atendimentos pendentes.
Ela me fita com candura, e, falando baixinho diz: “tenha calma, o senhor é o próximo.”
Quem disse que estou nervoso? rsrs
Todos os companheiros de sina olham pra lugar nenhum. Caras de paisagem.
Não tem ninguém pra puxar assunto. Pego o jornal, o Correio Braziliense e faço uma leitura saltitante.
Paro no horóscopo e leio que me reserva, sou de Libra:
"Contatos abrirão portas que até agora estavam emperradas".
Vixe Maria, é hoje!
Nada ajuda, nem o horóscopo.
Eis que o bonitão me chama. Levanto-me com o restim de coragem que restou. No caminho, ele percebe um cliente antigo na espera. Deixa-me plantando, na soleira da porta de seu consultório, enquanto ele comenta com o cliente fiel os resultados da Copa, e o fiasco da Espanha. Sim, o cara é espanhol. Poderia ser pior, poderia ser Argentino, ou um alemão. Alemães batem um bolão.
Agora não tenho como disfarçar o vermelhão. Ali, e em pé, aguardando com um sorriso falso que as amenidades entre os dois acabem.
Chega o Alerrandro. Começa a me “interrogar”.
Respondo-lhe laconicamente. Espero o convite para os aposentos.
Ele pergunta das frequências das urinadas, se fica restinho a fazer. Aprendi as respostas corretas e falo com segurança. Não fica nada dentro.
Ele volta a carga com as perguntas: “Não fica a sensação de que ainda tem urina? Não vai ao WC umas 3 durante a noite? Não sente que a bexiga está cheia todo tempo? Não sente dificuldade em produzir o jorro? Não fica aguardando um tempão?”.
Não. Não. Não. Não. Não.
Resoluto respondo. Em 2007, descobri da pior maneira que se eu respondesse a um "Sim", um simples simzinho, eu ficaria em más lençóis. Após tantos "não", ele finalmente relaxa. Um perigo esse tipo de médico quando relaxa. Começa a puxar assunto de minha vida, o que faço, o que como, o que me estressa, coisas do tipo.
Imaginando o pior, digo-lhe que sou apenas mais um bancário latino-americano.
Nessas horas o mais é menos.
Não quero puxar assunto. Não falei do Bode com Farinha, dos livros, das aulas, dos filhos, em que trabalho.
Ele olha o exame PSA. Passa uns 10 segundos que mais pareceram uma eternidade avaliando.
E fustiga-me. O senhor aparenta estar bem. Mas, precisará fazer uma ecografia da próstata.
Pronto, lasquei-me novamente. Escapei do dedo e cai no tubo.
Ele se despede. Fala alguma coisa do time do Brasil que não prestei atenção.
Saio para marcar o exame cabisbaixo.
Se pudesse escolher preferiria o dedão.
A atendente me dá os parabéns.
Eu digo-lhe que nada.
Esse negócio deve incomodar, essa tal de eco pelas partes baixas.
Ela sorri, e diz que o doutor pediu pelo abdômen.
Que eu fique tranquilo.
Senti vontade de beijá-la. De pegar o cara do violão e sair dançar.
De abrir uma cerveja e pedir um tira-gosto.
Agora, esperemos os resultados das imagens.
Nada de cantar vitória antecipado.
Não é hora de perder a concentração. rsrs