Noite de Domingo

Noite de domingo, 
dia cruel para os que têm haveres
e dívidas afetivas.
É um choro de filho lembrado,
um abraço soluçante, 
um cheiro de casa dos pais.
Domingo à noite. 
Junto-me a ti nessa noite só. 
Deite em meu colo digital. 
Acarinho teus cabelos, nino tua alma. Enxugo tuas lágrimas, com uma camisa puída. 
Abraço-te e te conforto.
Logo chegará o amanhã. 
Dói mesmo. 
Saudade é como laxante, enquanto não purga fica contorcendo as tripas. 
Tome um copo d´água. 
Leia um salmo.
Leia o salmo 22. Coragem. 
Muitos também estão assim, nessa noite. 
Lembram do que poderiam ter sido, e os alvoroços do destino, 
o vendaval das situações cotidianas, os afastaram de ser.
Remoem decisões, suportam o peso das escolhas.
E, a cada escolha, muitas renúncias. 
Todos estamos em débito com a vida. 
Todos. 
Uns mais, outros menos, mas sempre devendo. 
Devendo afetos, 
gratidão, 
perdões, 
amor... 
Devendo atitudes.
Fica assim não. 
Toma uma chuveirada. Bota pra tocar uma canção de paz. 
Liga para um amigo distante. 
Sobreviva mais uma noite de domingo.
Passará.
Choro contigo,
o luto é uma porta que se abre e se fecha
ao sabor dos ventos do coração.
Só quem tem sabe.
E, a saudade é o respirar dos apaixonados pela vida.
Quem não viveu não sabe dela. 
Ela é quem nos faz humildes, perante toda ostentação
e tirania dos tempos atuais. 
E, nessa noite solitária de domingo, 
quanto tua vida vem te açoitar, 
lembre-se:
Ele venceu o mundo!
Ele conforta-me de minhas saudades mais ácidas.
Saudades de tudo. Redundância. É. Saudades é redundante. Não sabemos quando a sofremos mas, quando chega, dói muitoi!
Choro. O luto é uma porta que se abre e se fecha ao sabor dos ventos do coração. Só quem tem sabe.
Saudades de Campina Grande-PB;
De Poções-BA;
De Remígio-PB;
Do que não fui...
E do que fui que por breves momentos.
Saudades.
Estimulantes saudades.
Eu - prato em panela que sou, sempre serei cozinheiro de belas saudades temperadas pela vida
Vivo.

E intensamente, mesmo em contradições.

Lance suas marcas para que outros as levem...

"Não estou aqui para deixar marcas, estou aqui para levar marcas.”  Marcos Igreja

Esta reflexão do Igreja muito me tocou. Para mim foi quase mística, como boas igrejas o são. Numa tarde nublada, chuvosa, tendemos a ficar reflexivos. E hoje é uma dessas tardes. E reflito sobre marcas: boas – tatuagens, por exemplo; e as de lutas travadas – cicatrizes da alma. Que teimam em reabrir e doerem, tempos e tempos depois.
Ando ficando assustando com minhas memórias que me açoitam ao dormir.
Parece que minha amnésia, fruto de um acidente de moto em 1985, vem me assustar naqueles momentos que o sono vem chegando.
As lembranças, memórias, ditos, não ditos, amores não amados, sofridos, alegrias, soluções, tudo vem em flashes sem muita ordem cronológica.
Quando fecho os neurônios tentando lembrar-se de mais algo, estas desaparecem faceiras - faceiras e fugidias memórias.
Dormir tem sido divertido, e às vezes doloroso. Coisas da faculdade de psi, dos primeiros tempos de BB, dos tempos de seminarista, e até do curso de engenharia civil que fiz por 2 anos ½ chegam em estalos luminosos.
Caminhos, veredas, atalhos que peguei tudo vai revelando-se novamente, em fotos retrôs.
E, numa dessas noites o que vinha á mente era Poções-BA e meus primeiros tempos de BB, em 1986.
Cheguei tão assustado ali. Tudo era novo, sair a 1.800km de casa. Com um filho de um ano e uma dificuldade imensa sobreviver. O salário de escriturário sempre foi achatado. E não tive ajuda mudança, ou aluguel – muito caro em cidades com pouca oferta.
Era um mundo que se descortinava, tudo novo.
E esses flashes vieram à mente ao ler um tópico no Facebook de Marilúcia dizendo que seu esposo, o Alcione iria aposentar-se.
Alcione deixou marcas em mim.
Sim, Alcione me fez aprender, na pele, que podemos deixar marcas nos outros.
E ele as deixou em mim.
Marcas boas. Lições de vida.
Alcione era só bondade.
Só empatia, amizade sincera.
Alcione entra num momento delicado de meu viver. Quando senti o abandono do lar de minha família. É que ao final do primeiro semestre de Poções-BA, em dezembro de 86, minha ex-esposa me deixou.
Não conversamos sobre aquilo. Ela pediu-me para ir passar o Natal em casa, em Campina Grande-PB, com meu filho mais velho, hoje com 29 anos, o Tiago. À época com 1 anos e 6 meses. Eu achei a ideia boa, ela estava muito triste em casa.
Do Natal veio o ano novo, as festas de Reis e ela foi ficando, sempre adiava a vinda.
Um dia, em janeiro, seu pai me ligou e disse-me que tentaria minha transferência. Que minha esposa adoecera e que não voltaria mais.
Então senti o que é ficar só. Sem raízes.
Chorava de molhar a fronha.
Acontece que ela deprimiu, só de saber que voltaria para Poções-BA, e não tinha mais condições psicológicas de sair da nossa cidade. Teve banzo em estágio avançado. Não a julgo. Compreendo.
Mas dói.
Como dói.
Agora eu ficara realmente só. E tudo era difícil. Não tinha as facilidades de voos de agora, ou de comunicação. Aliás, telefone era item de luxo.
Eu tinha 22 anos. Era um aprendiz da vida e do viver.
E aí foi que as palavras do Igreja me tocaram bastante. Alcione deixou marcas que as levei. E, acho que esse é o sentido mais abençoado das marcas.
Não deixar sua marca, como um projeto narcisista. Mas lançar suas marcas na vida, nos que contigo conviverem, levar marcas.
Se você não lançar suas marcas, como os outros vão poder levá-las?
E foi isso que Alcione e Lucinha fizeram comigo. Lançaram suas marcas de amor, de solidariedade, de carinho.
Qual casal hoje, com filho pequeno, adota um marmanjo de 22 anos nos finais de semana?
Pois eles me adotaram.
Nunca faltava um almoço de domingo – dia prosopopético para os sozinhos.
Lembro até hoje da sala de ovo que a Lucinha preparava.
Das macarronadas.
Na sexta à noite o Ciça já me chamava para “tomar água”. Ao lado da agência tinha uns botecos e não íamos pra casa sem antes darmos uma nivelada.
Ele me pegou pra criar.
No Banco foi meu primeiro chefe, mais que chefe, líder – admirado por todos.
Ensinou-me o valor da disciplina, dos estudos, da responsabilidade, do amor ao BB, do trabalho em equipe e ética. Alicerces que nortearam minha carreira.
Lembro que aos oito meses de BB fui chamado para substituí-lo, por um curto período.
Ele me disse: “Sabe quantas pessoas no BB substituíram o Supervisor do Setor Interno (SETIN) com oito meses? Você tem ideia da importância da missão lhe outorgada?”
O SETIN era uma espécie de Setor Administrativo, cuidava da contabilidade, malote, comunicações, e envio e conferência de material para processamento.

E voltando a minhas curtas insônias oníricas, o tema aposentadoria do Alcione veio em minha mente.
Lembrei-me de muitas cenas, não completas, como já disse.

Sexta passada tomei coragem e liguei para ele, cumprimentando-o pela aposentadoria.
Fazia muitos anos que não nos falávamos. Desde 1994, quando ele foi à João Pessoa e eu com meu casamento já em crise não pude ser o anfitrião que sonhara.
Do outro lado da linha a mesma voz vibrante, crente na vida, alegre.
Era o Ciça.
Perguntei-lhe se ele tinha certeza da decisão de aposentar-se, afinal o BB é quase um casamento.
Ele falou-me que sim. Que estava cansado e que estava tenho dificuldade em relacionar-se, em orientar os mais jovens, que chegavam com outros valores.
Que era outro BB.
Senti uma ponta de mágoa e desconversei.
Falei que há vida lá fora, há vida fora da empresa-útero, há um pós-carreira que se descortina.
E, ele com uma voz segura: “claro”!
- Ricardo, sabe o que fiz no último final de semana – na roça? Semeei mais de 500 covas de milho. Mesmo com a seca, acreditando que vai chover. E cuidei de umas vaquinhas que tenho.
Pronto, sosseguei o coração. Ciça estará em boas mãos, na vida para além da Instituição. Um cara que planta e cuida será feliz na aposentadoria.
Aposentadoria é plantar e cuidar de coisas que nos dão sentido.
Nem que seja um milharal e umas vaquinhas.
Ciça deixou em minha suas marcas. Lucinha idem.
Como fui amado. Eu não estaria no BB sem aquela família. Sem outros amigos de Poções-BA que ao casal se juntou. Deraldo, Antonio Carlos, Pedro Nelson, Messias e Eva todos me adotaram.
Só sabemos o impacto que as pessoas causaram em nosso viver tempos depois. Na hora, estamos com a coragem dos sobreviventes e não dá tempo de lembrar. É remar, remar, remar!
Hoje compartilho contigo que me lê, motivado pela reflexão de “levar marcas” do Igreja e da aposentadoria do Ciça.
Sou um abençoado da quantidade de marcas que carrego, que levo comigo.
Como pessoas lindas jogaram em mim o que tinham de melhores.
Marcas de amor, de afeto, de compreensão, de ajuda.
Tenho também muitas cicatrizes, essas são as medalhas que com orgulho carrego.
Nada foi e é fácil. Nada! Quase enlouqueço de saudade do Tiago, da esposa e meus pais. Além de ter passado maus bocados financeiros, tendo que me virar – após o expediente, para ganhar uns trocados extras fazendo um bico como professor de natação na AABB – Poções, o que me tornou mais forte ainda.
Assim sendo, pelas pancadas tempos e tempos que venho tomando, estou sempre em provisória acontecença, esperando qual a próxima tragédia, fatalidade.
Mas espero que não venham mais. Na dúvida, caminho alegre e amoroso. Afinal, se eu puder lançar também minhas marcas nos outros, para que eles as carreguem, não será de ódio, mágoas, maldade.
Serão marcas amorosas, em retribuição ás que recebi. Quantas as outras, não tão amorosas, catei as pedras em mim lançadas e com elas faço um altazinho. Afinal, pedras - material de que é feito as marcas lançadas de forma agressiva, fazem parte de qualquer história de vida.
Temo e peço perdão pelas que lancei. Espero que também estejam em algum altazinho. Que não tenham destruído pessoas que comigo conviveram.

Lance suas marcas boa. A humanidade agradece.

Encerro essa conversa contigo sobre Igrejas, Alciones, Lucinhas, Mascas, Cicatrizes com uma bela canção da jovem guarda, que agora escuto e te dedico:


Marcas Do Que Se Foi
The Fevers
"Este ano quero paz no meu coração
Quem quiser ter um amigo
Que me dê a mão
O tempo passa
E com ele caminhamos todos juntos
Sem parar
Nossos passos pelo chão
Vão Ficar
Marcas do que se foi
Sonhos que vamos ter
Como todo dia nasce
Novo em cada amanhecer
Marcas do que se foi
Sonhos que vamos ter
Como todo dia nasce
Novo em cada amanhecer
Este ano quero paz no meu coração
Quem quiser ter um amigo
Que me dê a mão
O tempo passa
E com ele caminhamos todos juntos
Sem parar
Nosso passos pelo chão
Vão ficar
Marcas do que se foi
Sonhos que vamos ter
Como todo dia nasce
Novo em cada amanhecer”

Siga o norte!

Tem gente que pensa que sabe onde chegar sempre. Nunca se sente perdida.
Compra um GPS A1 ou A2 e se acha.Não teme se perder.E, crer que chegará em todo lugar, sem dificuldades.
Acontece que a navegação na vida exige bússolas e não GPS. Bússolas apontam o norte, o sentido. GPS o local.
Bússolas sabem que as rotas vão sendo feitas desviando-se dos obstáculos, dos imprevistos, das intempéries.GPS não. Para o GPS o local foi definido, previsto, geo-referencialmente programados... e, quando o usuário dá com os burros n´água ainda ouve: “alterando rota, alterando rota, alterando rota...”
Aí ele endoida.GPS não estão preparados para fechamentos de vias públicas por manifestações, acidentes, tempestades.GPS não estão preparados para os limites, as fatalidades, o acaso, o imprevisto.Sempre corretos, concebem a via como um esquadrinhar de latitudes e longitudes.Pessoas-bússolas são mais humildes. Possuem troféus tipo cicatrizes, pelas pancadas que tomaram da vida. Aprenderam que a vida é mais que 0 e 1.Foque seu sentido tal qual uma agulha da bússola. Siga o norte de seu coração.
Esteja pronto a contornar obstáculos medonhos, a contorcer-se em mil para alterar trajetórias sem perder a rota.A isso chama-se viver.

A vida não cabe numa planilha de Excel. Nem num mapa computadorizado que alimenta um GPS.
A bússola principal orienta para nossos valores. São eles que orientam nossa jornada, em busca do ser mais. 
Preserve-os!
Ao perder a rota, não desespere, siga a agulha imantizada, ela te levará a algum novo ponto de referência e se achará. Acalme-se. Isso também passa. É só uma fase.
Mesmo que o GPS diga que errou a rota, sorria, ele não sabe nada.
Não sabe que você apenas buscou atalhos, desvios, mas o sentido do que busca é o mesmo!
E, caso você não o fizesse, entraria em rota de choque, de colisão com obstáculos não previstos. Coisas que não cabem no power-point, onde tudo é legal, ou no seu belo planejamento estratégico.
A vida é curva. Ceder, repensar, desviar e renunciar faz parte do crescimento pessoal e profissional. E até saber perder ou aguardar melhores ventos. Não é vergonha ou humilhação sentir-se fraco, frágil, desnorteado. Mas, repito, isso também passa, agarre-se aos valores fundamentais e respire mais um dia: amor, fé, bondade, justiça, gratidão, misericórdia e solidariedade.

Amigos-Vaga"lumem"

Há dias felizes. Outros, nem tanto. Esses, como ontem à noite. Dia de escuridão e trevas. Que os costumeiros blecautes onde moro agravaram. É chuva forte, é falta de energia. Ontem foi um deles. Dia que as luzes apagam, blecaute. Aí, fui para a varanda e contemplei o infinito, as montanhas, a escuridão, vento e chuva. Aí vi os pirilampos, os vagalumes com sua luzes vadias, errantes, frágeis e belas. Fazia muito tempo que não os via. E penso, se houvesse as luzes da rua, das casas, eu os veria? Se não houvesse faltado energia, eu os veria? Têm luzes que ao se apagarem possibilitam que outras, mais delicadas, preciosas, raras, sejam percebidas. Luzes que estão sempre ali, mas passam por nossa vida sem poderem se fazer presente, pois de tanta correira as ofuscamos com nossa pretensa sabedoria e força. Têm luzes que só vemos quando cansados e prostrados nos ajoelhamos. É na fragilidade de um blecaute, de uma dor, de um luto, de uma angústia que elas revelam-se e nos animam e continuar. Abençoadas luzinhas de vagalumes e pirilampos. Procuro, na escuridão de uma noite, adivinhar onde brilharão, qual a trajetória do próximo flash da natureza. Saber que vocês existem, por mais severa que seja a noite e a escuridão, estimula-me a repensar valores, repensar o que de fato importa. Estimulam a valorizar o que tenho e a melhor lidar com o que falta. Brilhem luzinhas da mãe natureza, luzinhas que resistem aos blecautes e ensinam que um minúsculo ponto de luz errante, ainda assim, pode clarear uma vida e prossegui-la entre as dores e partos de seres errantes, e em sua busca do sentido. Amigos são vagalumes nas noites temerosas. Este da foto é o Mauricio Lyra, um amigo-vagalume. Sempre me ajuda a ver o brilho, mesmo que escondido em brumas e tempestades. Quem têm amigos, têm vagalumes.

Um outro olhar

A primeira vez que entrei na cidade satélite de São Sebastião-DF foi por essa rua, em 2008, a Avenida Central. [na foto, setas amarelas]

Lembro bem o dia e a sensação de entrar naquelas cidades da Índia, apinhadas de gente, moto, carroças, som alto... etc.  O nome já diz: Avenida Central. Pense num furdunço! Multiplique por dois.

Entrei por ali, com meu pai, procurar uma fabriqueta de blocos de construção.

Para chegar em São Sebastião, vindo de meu condomínio há três acessos. O por cima, que faz um volta danada, uns 18 km.

O pelo atalho, o que peguei da primeira vez - pela Avenida Central, uns 8 km.

E outro, que só descobri tempos depois. Não tem sinalização. Descobri que após a venda, quebrando à direita, e descendo, já saio direto na Av. Comercial.  Uns 6 km daqui de casa. [na foto, setas vermelhas].

Logo na primeira vez que fiz essa terceira via, apaixonei-me por São Sebastião-DF.  Amor à segunda vista. Caia por terra toda a desilusão. Toda a imagem ruim que ficara na primeira impressão.

Sim, primeiras impressões podem ser reeditadas.

Ficava no passado toda a sujeira, balbúrdia, alvoroço do primeiro acesso que tinha feito aquele de quando fui comprar os blocos de construção.

Entrar em São Sebastião, vindo de meu condomínio na Avenida do Sol - Jardim Botânico, pela terceira via é uma experiência singular.

São duas grandes avenidas, ladeadas por um canteiro central, margeadas por fecundo e organizado comércio local e instituições públicas.

O adensamento urbano é organizado, tudo flui em certa organicidade.

Entrar por ali é respirar. Não senti claustrofobia, não me senti apreensivo. Senti-me em paz. 

A paz de uma cidadezinha do interior, arrumada.  Pobre, mas limpinha.

Por ali descobri o Banco do Brasil, os Correios, o Posto de Saúde, o posto de Gasolina, a Pizzaria, o pé sujo aprumado, Os supermercado, as mil e uma igrejas, a feira livre, os 1,99. 

Pelo outro lado é a desordem. O caos urbano e a complexidade da vida em permanente duelo.

E se eu não tivesse me permitido pegar o terceiro atalho? 

Que at0é hoje, desde 2008, ainda não tem placa alguma sinalizando para a cidadezinha.

E se eu não me permitisse um novo olhar?

Como mudar histórias, sem alterar trajetórias?

Como querer novos resultados, com os mesmos comportamentos?

Situação parecida aconteceu comigo quando conheci pela primeira vez o Mercado de Curitiba, perto da Estação Rodoviária.

Sempre entrava pela porta que sai para a Estação Rodoviária. Percorria seus corredores, aromas mil, burburinho gostoso de feira livre, um sonho.

Depois, subia ao mezanino - todo de ferro, e almoçava. 

Pegava um taxi e seguia para a Copel onde daria palestra sobre aposentadoria.

Fiz isso umas dez vezes, até que um dia - como o tempo estava a meu favor, resolvi explorar o quarteirão do Mercado.

Descobri logo perto uma loja de plantas, que vendia mudinhas de todo tipo de hortaliças. Nem precisa dizer o quanto minha mala voltou apinhada com tomates, alfaces, salsas, brócolis tudo em tenra haste, pronta a deitar à terra.

Caminhando mais um pouco, deparo-me com a saída Norte do Mercado e, uaaaaaauuuuu!!!!

Um outro Mercado aparece. O Mercado Novo. Com lojas mil, praça de alimentação, quinquilharia de chineses de todos os tipos, vinhos, cachaçaria, orgânicos, etc.

Fiquei invocado para descobrir como de um acessa o outro.

E saí percorrendo seus labirintos até descobrir. Era pelo corredor da lotérica.

Bingo. Agora, do velho ia ao novo, por dentro, e vice-versa.

Um mundo de novos aromas, formas, sons, sabores se descortinou.  Como nos últimos três anos vim umas dez vezes à Curitiba e não conhecia aquilo?

Volto à São Sebastião, agora cheio dos sons e formas de frutas, castanhas, pescados, cafés do Mercadão.

Se eu não tivesse explorado aquele quarteirão. Se alguém me contasse sobre aquilo diria que eu estava mentindo.

Ou se alguém me contasse sobre a calma e organização da Av. Comercial de São Sebastião.

Penso que na nossa história de vida há novos Mercados Municipais, alas novas, ainda desconhecidas.

Há também Avenidas Comerciais arborizadas, limpas, em oposição às Avenidas Centrais entulhadas de preocupações e estresse.

Há pessoas que são marcadas em nosso viver como uma Avenida Central. Não nos permitimos entrar nelas de uma outra forma.

Vê-las com outros olhos.

Amá-las como jamais foram amadas.

Perdoá-las como nunca se sentiram perdoadas.

Cuidá-las, como nunca foram cuidadas.

Há em nós as duas avenidas. Os dois mercados curitibanos. 

Há em todos.

Descobrir o que nos satisfaz, o que nos encanta, embeleza, dá sentido à nossa existência é a arte da perseverança, da esperança vezes insana de continuar tentando um atalho.

Uma saída.

Um portal, por uma lotérica qualquer, que mais do que apostas, nos darão certezas, da felicidade de se redescobrir criança. Criança que não se cansa de refazer-se em planos mil.

Como aprendi nesse final de domingo.

Como aprendi com essas metáforas urbanas.

Tentarei outros caminhos para abordar novos destinos.

E o caminho se faz ao caminhar. 

E o prazer não é o destino. 

E justamente o caminho...

Belo caminho pela Avenida Comercial de meus sentimentos e fantasias, povoados de gestos e delicadezas... 

Belo caminho pelas alas novas do Mercadão de Curitiba, sem desprezar as alas antigas, integrando-as numa única e existencial experiência, articulando corredores vitais na profusão de sonhos, fazeres, 

iluminares que constitui a essência de cada ser, velho e novo!

Balbúrdia e paz.

Fogo e água.

Terra e vento.

Seres belos, por incompletos que somos.

E, sem os outros quem dará sentido à nossa existência?

Portanto, mude velho hábitos e as certezas sagradas. 

Permita-se releituras de sua vida.

Permita-se editar o filme de seu viver.

Permita-se conhecer facetas desconhecidas, nos conceitos encardidos de tudo e todos que possui.

E assim, entre uma Avenida e Outra, um Acesso ao Mercado e outro, nós vamos pelejando, sempre acreditando que podemos ser luz e iluminar caminhos, mesmo que vez por outra, falte combustível... Mas, sempre aparecerá alguém com uma tocha a nos animar a prosseguir. 

Afinal, a vida é feia de prosseguimentos.

Portanto, aventure-se na imensa e estimulante aventura do mudar, do crescer, do desaprender de antigas lições que não fazem mais sentido.
Saboreei e deguste a misteriosa e singular experiência do vir-a-ser:
renovando-se a cada pena, a cada lágrima, a cada riso, a cada abraço, a cada carinho, a cada decepção, a cada mágoa, a cada fé!
Valerá a pena!

Fantasia

Gostaria de saber dos amigos, 
das canções que cantam, 
das cenas que vibram... 
Mas, estou só, no meio da multidão.
Sou verme que se contorce, 
entre o ser e o não ser.
Entre uma face no espelho que 
se espanta,
e uma que se anima. 
Entre uma fé descaradamente boba
no ser humano, e uma apatia
para com tudo que diz respeito
a intrigas, fofocas, maldades. 
Vomito em meu ser as entranhas
do que viria a ser, mil anos depois. 
Revolta-me velhas pelancas,
de tudo que abomino e carrego: 
culpas, covardias, mentiras, fantasias. 
Amores vadios, amores vazios, amores macios....
Em mim habita contradições, 
esperanças torpes. 
Sentimentos de andarilhos, 
de voz ao vento, 
de vento ao ser. 
Em mim habita a paz e o vulcão.
A esperança e a desilusão. 
A fé e a descrença. 
Sou tudo em todos. 
Sou nada... 
Sensitivo, leio mentes,
espelho corações,
anestesio existências... 
Saco essências e o futuro.
E, ele me assusta.
Com minhas mãos refaço destinos, sentimentos, gestos, pensamentos. 
E, assim, uno-me aos duendes, fadas, gnomos, sopros de fé. De todos os tipos.
E, avanço na construção de coletivos: 
de amor, perdão, paz e de renasceres. 
Este sou eu: reviravoltas, turbilhões, 
calmarias e arrozais em flor.

É por amor!

De uma rosa vermelha fora de foco, 

salta uma João de Barro que cobiça 

o horizonte. 

Quem sabe espera o amado, 

com mais uma carga de argila fresca,

pronta a se lapidada em ninho amoroso.

De horizontes em horizontes... 

vamos tecendo as manhãs dos dias vindouros, que sempre nascem como promessas e possibilidades. 

É por amor que estamos nas ruas prontos

a gritar por um mundo novo. 

É por amor que nos encontramos nas 

noites de lua cheia e entoamos um 

canto de paz. 

É por amor que nos abraçamos e

não nos deixamos sentir sós. 

É por amor que nos fitamos e juntos carregamos argilas para novos 

ninhos e projetos de embevecer.

É por amor...

Autonomia

Quatro anos e quatro meses de nascido, JG vence um desafio enorme.
Consegue fazer sua obra no trono.
Esperamos pacientemente esse dia.
Noutras crianças, o dia chegou aos três anos. Aos quatro.
No nosso JG, durou uma eternidade.
Mas, não o apressamos.
Esperamos a mãe natureza agir.
Mesmo que ficássemos, mês a mês, mais apreensivos.
Não apresse o rio, ele corre sozinho.
Ele agora estufa o peito e pede: quero fazer no trono.
Senta e reina.
O trono é a maior invenção da urbanidade.
De uma funcionalidade tremenda, dividiu por séculos os que tinham dos que não tinham.
Invenção, do tipo Coisa-de-Deus.
Passei o dia feliz pela conquista do JG. Pais ficam felizes pelas conquistas de seus filhos. Uma pena que após crescerem eles desaprendem a dividirem. Ficamos sabendo delas pelos posts dos amigos, isto é, quando não nos bloquearam.
Uma simples capacidade de regular o esfíncter e mandar brasa, água adentro, nos eleva à condição de homo sapiens-sapiens-demens.
Largar as fraldas é a primeira de tantas “largadas” da metamorfose do viver.
Outras fraldas, menos pudicas, vão sendo largadas ao longo da vida.
Algumas delas, voltaremos a usar, em momentos de fragilidade.
Autonomia. Palavra de fácil evocação e difícil sustentação.
Autonomia é um trono. Um reinado. O da liberdade.
É uma conquista diária, para a qual valem escolhas e suas inevitáveis renúncias.
Todos deveriam ter tronos. Tronos para os quais iríamos, após nos despirmos de nossas tranqueiras existenciais, de nossas prisões - de todas as formas, até em forma de fraldas.
Hoje lhe prometi uma bola, se ele fizesse novamente.
Perto das 19hrs, gritou: “Papai, fiz cocô no vaso, quero minha bola...”
Amanhã comprarei. A bola celebrará, ritualizará, esse rito de passagem, das fraldas para o vaso.
Precisamos de ritos, de sacramentalizar nossa existência.
Aprendi a celebrar as pequenas alegrias. E, nessa noite, celebro a alegria da autonomia do JG em usar por si só o vaso.
Agora ele pode sair sem a bolsa que o acompanhava, quase como um apêndice.
Vai filho e conquiste outras vitórias, a principal, continuar sendo alegre, sonhador e amigo, mesmo levando pancadas vida afora. Aí será rei mesmo. Rei de seu próprio destino.

Para além da flores azuis.

Hoje te tirei do lugar novamente. Desculpa. Reduzi sua vida a se expor para fotos, procurando a minha melhor luz, e não a tua.
Não respeitei teu silêncio. Tuas raízes. Desloquei-te de um canto para o outro, mostrando-te a todos, em fotos mundo afora. .
Limitei teu destino a ser bela. A ser mostrada e apreciada.
Se tinha fome, sede... não me importei.
Importei em te ver bela e te usar.
Se tinha vontade de ficar na sombra, se tinha frio com o vento forte...
Não me importei.
Importei em mostrar-te aos meus amigos.
Tua cor me cegou. Tua luz exterior me anestesiou.
Reduzi-te à beleza, formas. Reduzi-te ao que se ver na fachada.
Desculpe rara orquídea azul.
Você deve se sentir incomodada, deslocada, triste, de só ser percebida pelas formas, pela estética.
De só ser vista no azul, nunca nos verdes das folhas que também têm.
Ou nas raízes sequiosas, espremidas num vaso minúsculo, que pedem liberdade, mas enquanto tu brilhas em céu - sendo útil, ninguém olhará por ti e te replantará.
Desculpe.
Têm pessoas que fazem das pessoas orquídeas azuis.
São presas.
E tem pessoas orquídeas-azuis que vão gostando disto. De uma vida pobre de significado, só de aparência, de vaidade...
De se sentir a última goiaba da safra.
Sei. Isso também passa. Viu?
Só os tesouros do coração são eternos.
Os mostruário de belas formas humanas ficam feios, enrugam-se, criam pelancas, rugas.
Triste ser admirado somente por ser quase que uma peça decorativa que chama a atenção.
Triste sina, de ser na vida apreciada apenas por formas exteriores. Pelo poder, dinheiro, beleza, estética.
Triste postura de julgar apenas pela carcaça, sem deter-se nos valores, na imensidão de um céu azul, interior, que todos nós temos.
Querida orquídea azul, não vou mais tirar-lhe de seu local de crescimento para levar-lhe para satisfazer meus caprichos.
Vou respeitar teu espaço.
Vou cuidar de você, para além da beleza das flores. Folhas, raízes, solo...
Temos sinas parecidas, não podemos ficar frágeis, feios, tristes. Não sou belo. Sou líder. E nunca posso cansar. Esperam de mim alegria, força, motivação.
Quando calo, angustio-me, tenho que fingir estar bem.
Quando fico bravo, puto com coisa que não concordo, tenho que engulir. Afinal, orquídeas azuis-líderes não desanimam. Minhas necessidades de afeto, de segurança... Besteira, ele é forte.
Sempre azuis.
E muitos não se importam em saber como vão nossas raízes.
Usam-nos, bebem de nossa vitalidade, enquanto azul.
Depois, ao murcharmos, não se preocupam em saber o que ocorreu.
Esperam de nós o mesmo papel.
Um papel que os satisfaz!
Apenas um papel.
Triste sina, amiga orquídea, de ser apenas uma orquídea azul. Papel de ser azul.
Cairão tuas flores, será que ainda serás apreciada, cuidada, protegida, exposta?
Vamos combinar algo nesse domingo?
Cuidarei de ti para além delas, ok?
Te plantarei num tronco de um coqueiro, com delicioso aparato nutritivo, e, quando perderes as flores, ainda assim, saberei quem tu és e de tua beleza interior!
Estamos juntos. Não te deixarei.

Deus se revela nos pequenos!

Num sorriso,

de um simples vendedor de hortaliças,

a face de amor do Criador.

Transborde amor.

Vez por outra, 

pouse seu ser nas flores.
Alimente-se de fé.
Encha-se, inunde-se... 

a ponto de transbordar e 

beneficiar aos que cruzarem

tua jornada, 

com uma enchente amazônica: 

de afeto, respeito, perdão,

compreensão e ajuda fraterna.

Manhã de Domingo

Numa caminhada vejo um boneco desfilando em carro aberto. Uma mãe, na beira de um campo, esperando de braços abertos seu filho que marcou um gol. Ao longe, escuto um bravo técnico exortando seu time: "vocês precisam de objetivo". Uma criança passeia na cadeirinha da bicicleta, seu pai estufa o peito e pedala orgulhoso. Um pastor exorta seu amigo. Uma vidente prevê vitórias. Uma pinga envelhecida desce macio. Ao longe, um indigestão de saudade dos filhos mais velhos causa azia. Cresceram. No silêncio da cerca fria, um casal de arvoantes procura seu ninho, no ficus que ali existia, agora derrubado. O boneco segue no fusquinha, contemplando o céu azul. Levando alegria aos transeuntes que o saúdam. E a vida se debruça sobre soluços e aperreios, sobre risos e canções. Sobre medo e destemor. A vida pede licença, em seus matizes diversos, e acontece. Dona Maria cuida de Sr. Jair, hoje não teve limão galego. O pastel acompanha um sorriso, um boa semana. Na Bíblia, o Salmo 1, versículo 1 diz: cuide das coisas do coração. No entardecer, um sorriso, uma mão que afaga. Pela noite adentro, um dia se vai, e, atrás das coxias da realidade, a esperança faceira engravidará mais uma vez o amanhã.

Vale cada minuto!

"A vida é uma sequencia

inédita de encontros com o mundo,

portanto ela não se deixa traduzir 

em fórmulas de nenhuma espécie. 

A expectativa de que aja uma

fórmula para a vida é a fonte de 

tantas das nossas decepções.
Que tal de peito aberto?
Aberto para o mundo.
Encarar o mundo como ele é. 

No seu ineditismo, na sua virgindade, 

na sua irrepetibilidade,

e saber que sem fórmula nenhuma 

estamos aí, diante de um mundo extraordinariamente competente

para te entristecer, mas aqui e ali 

também capaz de te proporcionar

grandes alegrias; grandes surpresas...
Momentos que você nunca mais 

gostaria que acabassem.

São esses momentos que a gente

persegue e que farão da vida

sempre alguma coisa digníssima

de ser buscada, e fantástica de ser vivida." Clóvis de Barros (Entrevista Jó Soares)

Um sofá velho.

No lugar em que menos se espera, 

tem um sofá velho para te dar 

conforto e alento. 

São as pessoas que te amam, 

para as quais você fez e faz

a diferença.

Alguns sofás são desprezados pela

vida, pequenos aos olhos do mundo,

feios, sem formosura e graça.

Humildes. 

Mas, me ouça, esses são os mais belos. 

Os que, curtidos pelas dores,

aprenderam o valor da solidariedade,

do dias bons, e da esperança nos 

tempos difíceis. Sofás velhos, puídos, 

sem luxo. Feitos de sonhos bons

que acordam e teimam em desafiar os pesadelos da realidade. 

Que mesmo cansados e com o seu

tecido do ser dilacerado, 

em algumas partes, 

ainda assim,

continuam dispostos a servir. 

A dar o de melhor que podem para

ajudar aos outros.

Podemos ser como esse sofá velho,

prontos a acolher quem de nós precisar,

quem no relento do tempo aberto, 

exposto aos riscos do viver, 

em nós procurar abrigo, repouso e apoio.

Superação

Final de uma semana cansativa abro um uísque e sirvo-me de dose farta. No pomar, contemplo o entardecer e as montanhas suspirando pelo banho de lua.
No CD escuto músicas de antigos eventos que conduzi mil lembranças soluçadas vão brotando em estertores da frágil memória.
Eis que a Neta surge. Neta mora conosco, trabalha em nosso lar desde 2011.
Um doce de pessoa. Ela saiu da roça em 2011, com 17 anos, migrou 600 km para ganhar a vida no DF. Deixou uma família feliz, pais amorosos, e veio procurar as melhoras de seu viver.
Neta me aborda com seu notebook ligado e diz:
“Sr. Ricardo, o sr. que ver minhas notas da faculdade?”
Emocionei-me com tanta delicadeza de gesto, com tanta simplicidade e necessidade de compartilhar.
Disse-lhe que claro.
E ela, toda orgulhosa mostrava as notas boas, os 10, e lamentava os 5,5 ou os 6.
Neta faz Enfermagem, à noite.
Cursa o primeiro período.
Ela vivia me dizendo que queria fazer faculdade. Eu a aconselhei pra fazer uma aqui em São Sebastião, uma de Administração.
Ela me disse que seu sonho é ser enfermeira e que procuraria uma que fosse seu sonho.
Desde então tentou os ENENS da vida pra ingresso na UNB e nesse meio tempo fez vestibular para a UNIP e passou.
Paga quase mil reais por mês. Leva hora e meia pra ir e vir, mas não desiste. Toma 4 conduções em busca de seu sonho.
Todo mundo dizia que Neta não conseguiria trabalhar. Ela levou uma queda e machucou a cabeça. Ela se diz “um pouco lerda”.
Mas, ela superou-se e com dedicação não só aprendeu como virou professorinha da escola rural onde habitava e catequista da pequena comunidade de lá.
Neta tem sonho simples, sonho de escaladas, de determinação.
Não se abate.
Devora todos os livros de minha biblioteca, e foi leitora assídua de meu livro Sobre a Vida e o Viver.
Mas, não pensem que não dá duro. É o dia inteiro cuidando da casa, e a casa é grande.
Neta é meu exemplo para não desistir de buscar sempre mais.
De aprimorar.
Todos os dias, quando chego cansado da lida e não a vejo em casa, sei que ela está estudando e isso me motiva a não desanimar.
Agora ela faz mais um ENEN, seu sonho é estudar em escola pública.
Acredito que Brasil afora exista muitas Netas. Netas obstinadas, que remodelam seus destinos.
Acho que vou prepará-la para o concurso do BB.
Do jeito que ela tem leitura, vai longe.
Ontem, mal me recuperava da emoção de ver o excelente boletim da Neta.
Emoção de sentir-me de alguma maneira parte de seu viver, leio um post que ela fez nos dias dos pais que me encanta pela sensibilidade, compartilho com vocês.

“Meus pais... rostos cansados teus representa uma história e são tantas... Quantas experiências, quantas histórias para contar, quantos conselhos para dar, quanta paciência para nos suportar.
Uns advogados nas nossas vidas. Mediadores em nossas decisões. Vocês são o meio termo, o equilíbrio, a palavra de esperança, o colo que anima, o ombro que apesar de cansado apoia.
O olhar da complacência...
Saudades suas.
Saudades de quando criança. Onde tudo era alegria aí na casa de pedra.
Saudades de tomar banho na chuva, de andar de cavalo mesmo sem saber direito.
Saudades de ir pra roça com vcs tão longe de casa.
Saudades de pentear seus cabelos, beijar seus rostinhos, saudades de tudo...
Amo-te meus pais!!!!!!!”

Vai Neta, nos leva com tua motivação a nos inspirarmos em teu exemplo de força de vontade e atitude otimista.
Queremos também superar dificuldades, vencer desafios, encontrar forças para recomeçar, e aprender contigo a enfeitiçar o luto da saudade, transformando-o na esperança dos reencontros.
Vai Neta, luta que não estarás nunca sozinha!
Outros te seguirão e te apoiarão. A natureza conspira em favor dos obstinados.
E, mostre-me sempre o boletim!

Obs: Na foto, Neta é a primeira à esquerda.

Fragmentos

Retalhos de visões. Fragmentos de realidades. 

São as pessoas. 

Juntas, completam-se e fazem coletivos de subjetividades, que na intencionalidade do

ser, criam amálgamas de sentidos.

Não é por um limão galego!

Se no domingo passado você saísse às ruas em busca de honestidade e valor poderia ter esbarrado nesse jovenzinho, sem querer. Ele ajuda sua vó a vender verduras na feira. O seu avô não pode mais acompanhá-la, pois sofreu um AVC. Cheguei ao meu lugar costumeiro, na lanchonete La-Dayse e "minha mesa" estava ocupada. Dali contemplo em prece o burburinho da feira-livre. Então, fiquei em pé, perto de uma banca de verduras esperando a mesa vagar. Eis que chega um cliente: postura afobada e com peito estufado encara o jovem vendedor das verduras, atrás de limão Galego. O jovem diz que já vendeu tudo. Ele então vê um saco com uns 5 limões em seu interior. Passo seguinte argui o jovem com olhar e palavras querendo levá-lo. O jovem diz que já fora vendido. Ele, então propõe que o jovem tire um limão do saco e o venda, uma vez que só precisará de um limão-galego. O jovem diz que não pode. O cliente irrita-se e ameaça falar com a vó do menino. Ele então diz que ela já vem chegando. Quando ela chega, ele tenta novamente. Repete a mesma cantilena, encarando a vozinha. Ela, serena e com uma altivez surpreendente, diz que o neto está certo e que não pode tirar um limão do saco, uma vez que já os vendera e o outro cliente ainda virá buscá-lo. O senhor então dá uma rabissaca e sai da banca resmungando impropérios. Eu fiquei na posição estatua. Degustando cena a cena do espetáculo de honra e dignidade que presenciara. De respeito e ética. Dos mais pobres, dos remediados dessa vida, brota gestos que muitos letrados e pessoas influentes não o fariam, caso estivessem em seus lugares. Bendito limão-galego que se manteve junto aos seus quatro irmãos e pode exercitar naquele jovenzinho e sua vó tamanha atitude. Mas era apenas um limão galego. Era, mas seria a diferença entre ser ético, e meio ético. Só isso! E, como não existe meio-ético. Quais limões galegos você irá preservar para conservar ético? Que proposta vai desconsiderar por ferir teus valores? A quem mandará ir pastar por te fazer propostas desumanas? Todos os dias alguns desses "clientes" nos abordam - na banca de nossa vida, desafiando nosso coração. Não ceda.
Resista à corrente. Aprendamos com essa criança a ser ético, justo, digno e coerente mesmo nas pequenas coisas. Fiel no pouco, fiel no muito. Não é por um limão galego, é por dormir em paz com a consciência. 

Com que roupa?

Eu acompanho essas flores tem uns anos. Ela brota da trepadeira que se enrosca nesse jequitibá. Lá pelo fim de setembro, início de outubro. Ela é temperamental, em uma semana explode em flores amarelas e tchau. Em anos passados já perdi de fotografá-la, pois deixei para a semana seguinte. 
Quando entra agosto começo a ficar de olho nela. Dessa vez ela me pregou um susto. Passei na sexta-feira dia 25/09 e nada de flor. Até pensei comigo, será que esse ano ela desistiu de florar?
Na segunda, dia 28 vou dirigindo e quase solto a direção de tamanho espetáculo. Ela se vestiu de flores amarelas no final de semana. Estava linda, linda.
No outro dia trouxe a máquina e a documentei. Nessa semana já não havia mais flores.
Agradeci ao bom Deus as fotos que fiz. Agradeci o gesto que vi minhas amigas fazendo, quando as levei para verem as flores. Elas colheram um pequeno buquê as cheiraram.
Saindo de lá, fiquei matutando, nunc tinha sentido o cheiro daquelas flores. Disfarcei que ainda iria bater umas fotos, parei perto da árvore, e peguei um punhado delas na mão e as sorvi com suavidade. Elas tinham um aroma gostoso, perfume de primavera, perfume de flores vadias.
Lembrei-me de uma cena do filme Gênio Indomável no qual um jovem com um QI altíssimo, mas com uma dificuldade relacional também muito alta, passa a ter sessões obrigatórias com um psiquiatra, por recomendação da delegacia da infância (ele está desajustado socialmente falando).
Durante todas as sessões o rapaz não se deixa analisar, invertendo o jogo e enchendo a cabeça do psiquiatra com uma sabedoria livresca sobre tudo e todos. Numa cena memorável o psiquiatra, cansado de tanta presunção de sabedoria, começa a dialogar sobre a Capela Sistina no Vaticano. E o faz perceber que embora saiba tudo sobre aquela bela obra ele não sabe o cheiro no interior da Capela Sistina. Aí, o rapaz titubeia, aflige-se, inquieta-se, e não responde. Abaixo transcrevo o diálogo emocionante:
“Se eu te perguntar sobre arte, me dirá tudo escrito sobre o tema. Michelangelo, você sabe muito sobre ele: sua obra, aspirações políticas, ele e o papa, tendências sexuais, tudo. Mas não pode falar do cheiro da Capela Sistina. Nunca esteve lá, nem olhou aquele teto lindo. Nunca o viu. Se eu te perguntar sobre mulheres, me dará uma lista das favoritas. Já deve ter transado algumas vezes, mas não sabe o que é acordar ao lado de uma mulher e se sentir realmente feliz. Você é um garoto sofrido. Se perguntar sobre a guerra, vai me citar Shakespeare “Outra vez ao mar, amigos.” Mas não conhece a guerra. Nunca teve a cabeça do seu melhor amigo no colo e viu seu último suspiro pedindo ajuda. Se te perguntar sobre amor, citará um soneto. Mas nunca olhou uma mulher e se sentiu completamente vulnerável. Alguém que o entendesse com um olhar, como se Deus tivesse posto um anjo na Terra só para você, para salvá-lo do inferno. E você sem saber como ser o anjo dela, como amá-la, apoiá-la, estar com ela sempre, em tudo… no câncer. Não sabe o que é dormir sentado num hospital por dois meses, segurando a mão dela, porque os médicos viam em seus olhos que o termo “horário de visitas” não se aplica a você. Não sabe nada de perda, porque ela só ocorre quando você ama algo mais que a si próprio. Duvido que já tenha amado alguém assim. Olho pra você, e não vejo um homem inteligente e confiante. Só um garoto convencido e assustado. Mas você é um gênio, é inegável. Ninguém entenderia sua complexidade.”

Corte a cena e voltamos a minha trepadeira amarela. Eu não sabia o cheiro das flores dela.
Passara por elas já há quatro anos e não sabia.
Só as via, fotografava.
Agora eu sei.
Agora eu cheirei.
Agora somos únicos, formamos uma composição do aroma com meu olfato.
Agora suas flores tem cheiro para mim, na minha memória afetiva olfativa.
Penso que muitas coisas de nosso viver são assim, isoladas racionalmente como se delas se extraíssem apenas conhecimentos cognitivos.
Isolando a emoção, o afeto, o sentimento. Parece que isso é uma fuga. É mais fácil não se envolver, não cheirar as flores.
Ligar à vida no piloto automático e retirar de todas as cenas as emoções nela contida, numa besta pretensão de não sofrer ou se envolver.
É como diz o poeta Toquinho: Quem já passou por essa vida e não viveu,
Pode ser mais, mas sabe menos do que eu.
Porque a vida só se dá pra quem se deu,
Pra quem amou, pra quem chorou, pra quem sofreu.”
Viver é sujar as mãos, envolver-se, gritar, chorar, sorrir, lambuzar-se, e pisar na terra.
Tomar banho de chuva.
Viver é botar emoção em tudo, e explorar o desconhecido permitindo-se voar em busca de novos horizontes.
Viver é sofrer, perder, ganhar, prazer.
Viver é dá marcha ré e voltar pra cheirar umas flores amarelas. Pois, essa experiência será única e só minha; E que por melhor que seja a descrição de seu cheiro, de seu aroma, nada substituirá sentir por mim mesmo.
Viver é entregar-se de corpo e alma. É torcer, vibrar, cantar, dançar, sentir o calor do outro.
Viver é pegar um voo qualquer e ir cheirar o interior da Capela Sistina. Já me disseram que tem cheiro de bolor. Mas de que bolor mesmo? Tenho que ir cheirá-la.
Não adie emoções. Não deixe para depois.
Viva intensamente.
Volte pra bater aquela foto que esqueceu. Coma aquele aperitivo que queria comer.
Ande de pés descalços na chuva caso sinta-se bem.
Faça um monte de coisas que gosta e que sobre elas ninguém tem satisfações a receber.
Brinque, liberte a criança ferida e reprimida que foi “formada” na forma das famílias, escolas, organizações.
Respeitando os direitos dos outros, a ética e a natureza curta-se de montão.
Faça seu próprio aniversário, leve-se para passear, se dê de presente um dia só seu.
Seja sua melhor expressão de você mesmo, autêntico. Verdadeiro. Seja gente.
E gente é assim mesmo, gente é cultura, são subjetividades, é loucura.
Gente é belo por ser assim.
Um dia minha filha mandou-me um link de um vídeo de uma senhora que chorava frente ao policial, pois roubaram sua casa e levaram sua galinha.
Isso mesmo. Sua galinha.
Ela daria todos os bens materiais ao ladrão em troca de ter a galinha novamente.
Aquela era sua galinha de estimação.
Essa senhora me emocionou. Ela é gente.
Ela não se deixou contaminar-se pela indiferença, materialismo, racionalidade que tentam proteger-nos do sentir.
Era a galinha amada dela e pronto.
Às favas para que a achasse ridícula.
Se eu pudesse voltar às cenas de meu viver teria vivido tantas coisas que por pudor, timidez, acomodação, medo não vivi.
Teria prestado mais atenção nos momentos bons, menos nos ruins.
Teria anotado os endereços de meus amigos e não deixado irem sem um abraço.
Teria feito outro vestibular, e para medicina, enquanto discutia com um amigo se nos inscrevíamos no curso de engenharia civil para qual passara.
Agora procuro os pequenos prazeres e os vivo. Como goiabas todos os dias às 15hrs no prédio onde trabalho.
É um ritual. Levanto-me, desço até o estacionamento, tiro uma goiaba, e volto feliz da vida comendo-a.
Agora volto pra tirar fotos de cenas que marquei.
Agora, não solto a cena enquanto não provo com todo o meu ser de todas as emoções dela advindas.
Esse sou eu e pronto.
Sou a minha essência. Se quero ir com camisa xadrez numa quarta feira, qual problema?
Tem muita gente dizendo é por ali, é por “alá”...
Mas é você quem terá que cheirar as flores para que sua vida faça sentido.
Não será o outro quem te dará o sentido.
Portanto, suje as mãos, sorva a vida e deguste sentimentos.